...а она всё сидит над чашкой горячего кофе
в ожидании терпкого привкуса на губах.
она смотрится грустно через окно, в профиль.
она кажется грустной. за спиной её - верный страх.

я смотрю на неё из окна. в этом деле я - профи.
удивляюсь опять: почему же она не пьёт?
у неё на губах слабый привкус запёкшейся крови.
а у страха на робких губах поцелуй её.

он стоит за спиною, тревожен, насуплены брови.
он не может ей дать осознать, что он любит, что друг.
глупый страх! его привкус, пожалуй, вровень
с одиночества привкусом, что ощутим вокруг.

я смотрю на неё, улыбаюсь. ей кофе - как морфий.
только вот почему-то она не спешит пить.
просто тихо сидит за чашкой горячего кофе,
ощущая не страх за спиной... только привкуса нить.