легко быть кем-то другим.
вот приходит кто-то серьёзный к тебе в голову,
говорит: это моя карма,
и считает, что обязан помочь тем, кому плохо,
обогреть, приголубить, утешить,
он же здесь для того, чтобы помогать людям!
они забирают его к себе в голову,
и ты смотришь это недокино дальше.

и приходит кто-то влюблённый,
говорит: что бы она ни сказала, я здесь, потому что люблю,
и я здесь, чтобы любить,
и как же приятен запах её плеча,
никто не знает, что он существует, а мне по кайфу плечо,
и по кайфу её глаза...
"она" уезжает к себе домой,
и он убирается вместе с ней.

ты смотришь внимательнее - теперь это твой друг.
"ты же не справишься здесь, малыш", он улыбается и пьёт чай,
включает любимый сериал, пишет большую статью,
говорит: надо сделать кучу всего, такую кучу всего!
надо заработать тебе на жизнь и тебя реализовать!
всё б ничего, но потом ему что-нибудь говорят,
и он говорит: если сорвусь, то себя и тебя убью,
и уходит, опять оставляя тебя одного.

ты не в обиде, ну что поделать, если всё так?
может быть, придёт кто-то ещё?
кто-то, кто говорит: "как мило жить в этом теле",
наслаждается каждым мигом, ищет друзей,
как тепло и приятно просто с ними болтать,
или взять в руки гитару, песенку спеть,
привести в порядок коллекцию старых дел...
если есть силы и настроение. не всегда.

и ты нюхаешь воздух - а он пахнет кислотой.
может, не так уж это и плохо, думаешь ты.
неприспособленный, грустный, "ничей-не свой",
как ты писал когда-то в своих стихах.
это не карма, это осознанный выбор, что ж.
и любовь у тебя тоже уже забрали.
всех денег не заработаешь, а петь песни скучно.
и даже книга не очень пишется временами,
особенно когда воздух пахнет страхом смерти,
страхом того, что ты здесь, увы, никому не нужен.
кислота - это вкусно, решаешь в конце концов,
уступая позиции тем, у кого, в отличие от тебя,
есть причина здесь быть, а не "ну, раз я уж тут, то эээ..."