Один гениальный писатель написал однажды рассказ. Рассказ настолько гениальный, что все события его переживались читателем (каждым читателем, даже чурбаном, которого ничем не проймёшь - хотя разве будут такие чурбаны читать рассказы?) так, как будто бы произошли с ним самим. Начинался рассказ спокойно, даже в чём-то довольно захватывающе, но потом, хотя до конца ещё оставалось достаточно страниц, ситуация развивалась настолько трагично, что некоторые люди, невзирая на то, что это всего лишь рассказ, не выдерживали и откладывали книгу, думая, что вот такой он, этот рассказ - трагичный, страшный, приносящий только боль.
А другие читатели, посмелее, решали дочитать. И доходили до счастливой развязки - по-настоящему счастливой, настолько счастливой, что, откладывая книгу, они смеялись так громко и так прекрасно, что все их друзья, близкие и знакомые упрашивали дать рассказ почитать.
А ещё были третьи читатели. Которые, дойдя до счастливого финала, не принимали то, что финал у рассказа такой короткий. И начинали сочинять его дальше сами. Вот так вот сидели с открытой последней страницей и размышляли, как же замечательно герои дальше проводили время. Иногда и трудности им придумывали - ну, чтобы интереснее было и чтобы больше радости от неизбежного решения, как же ещё, не всё же быть абсолютно счастливыми. А потом закрывали книгу - радостные, довольные и, главное, спокойные. Нашедшие баланс между абсолютным счастьем и абсолютной трагичностью.
Рассказ этот назывался Человеческая Жизнь. И его читает каждый из нас. Каждому даётся немного спокойствия, много боли, счастливый конец. И только пройдя через счастливый конец, мы можем наконец начать строить свою жизнь сами. Если не отложим книгу по дороге, сочтя, что "слишком больно", или что "так уже ведь счастье - значит, всё закончилось".