чтоб дотронуться до меня, надо столько тебе пройти,
ну а я, как и прежде, чужие стихи читаю с конца.
ты хотел, чтобы я повзрослел. вот желание не отца,
а того, кто встречает в середине пути:
и не брата, не друга и не врага - себя самого.
ты хотел взросленье моё решать за меня,
как решают отцы и братья, словом - семья,
что за путаница смешная вышла у нас с тобой?..
я всё так же читаю стихи с конца, не умею ждать,
и пою о смерти, не в силах петь о любви,
только тем-то больше, чем две... было б, если б ты вдохновил.
а пока я могу лишь только осознавать:
что есть долг, что есть выбор в пользу мечты,
что такое поймать журавля и лететь с ним вдаль,
будучи, конечно, пойманным самому - вот тебе и рай,
а синицу, если поймаю, отпустишь ты.
чтоб дотронуться до меня, нужно, чтобы я повзрослел,
или просто так будет легче на путь ступать?..
как сберечь-обогреть - размышляют сестра и мать,
ну а ты-то мне кто, после стольких провальных дел?..
я не верю в семью, но отчаянно верю в тебя,
кем бы ни был ты и чего бы от меня не хотел.
чтоб дотронуться, нужно, чтобы я полетел.
значит, не зря ты толкнул меня из гнезда.
птицы - и матери, и отцы, - понимают, о чём бы ты, коль умел бы, спел.
мы же просто не люди, и это, в общем-то, не беда.